El cuento

Lo dejaré para mañana. Mañana es sinónimo de indefinido. El indefinido no existe. No se hará pero siempre llega. Me siento en el taburete. No tiene caso, me está alcanzando, lo presiento. La sensación de vacío anuncia su llegada. Lo que se tenía que hacer ya se hizo. Quien fui es quien seré por toda la eternidad, así me recordarán (si es que me recuerdan). Miro, en el lienzo en blanco, experiencias pero no imágenes. Quisiera dejarlo para mañana pero no tengo otra cosa que hacer. Mis amigos han muerto con el paso del tiempo: no tengo ya con quien hablar, reír o llorar. La única compañía que siento es la de ella, que espera tranquilamente el momento en que se el antoje atacarme. Sin embargo, verdaderamente me hinco a sus pies, suplicándole que me devore.

Ella me mira y entiendo lo que dicen sus oscuras cuencas. Tengo que pintar. No permitirá que pase si no pinto. Y si hago lo que ella quiere... ¿Qué pintar? ¿Cuál deberá ser mi último cuadro? ¿Cómo ha de lucir...? No tengo idea. Levanto el pincel; veo las acuarelas.  Podría escoger el rojo, pero temo mi violenta muerte. Podría escoger el azul, pero siento pánico de morir ahogado y sofocado por el llanto. Podría escoger el amarillo, pero dudo mucho que muera de felicidad.
Resuena en mi cabeza el color verde, como aquel que sopla una ventisca llena de hojas que han sido arrancadas. Ha de ser bello. Hojas arrancadas en el aire; vida en una onda exclusiva para cadáveres naturales. Seré yo quien quiere ser arrancado, seré yo quien pueda ver el paisaje desde lo alto y bajo, desde el sufrimiento y la felicidad; porque yo no creo en cosas como el cielo y el infierno. Solo quiero descansar.

Verde en todos sus tonos; verde en la piel de las personas; verde en el pelaje de los animales; verde en los edificios y chozas. Todo comienza a cubrirse de verde. Escucho un ruido: mi pincel cayó. Escucho otro más fuerte: no lo pude reconocer. Y veo su cara, ella también es hermosa.